Читал я,
Как в семнадцатом году
Матросы на «Авроре»
Расчехлили пушку.
Пальнули холостым
По Зимнему дворцу.
Они не ведали,
В какую заварушку
Страну втянули большевики.
Сто лет прошло,
Как нет
Серебряного века.
Устали от борьбы идей
Поэты.
И женщина.
Как мать родная,
Еще по паспорту живая,
Обронзовела
Молодая.
На пьедестале.
Зовет уже который год.
Зачем?
Куда?
Уж пройден путь.
Её не слушает народ.
«Здесь вам не тут».
Разбилась лирика
О новые обряды.
Перечислением
Духовных скреп
Стоит ограда.
На Красной площади
Всё тот же склеп.
И новые награды,
России прежней оберег,
Даруют избранным
В придачу
Соцпакет.
Люблю!
Страну родную.
Горжусь!
Ратным трудом.
Целую!
Преклоняясь, знамя.
Не забуду!
Задачу боевую,
Об исполнении вам доложу.
Осталась книжка трудовая.
Её записки берегу.
Не виновен.
Беден.
Простили нас,
Поймут.
И память
Эхом.
Как было трудно
Быть богатым человеком
В семнадцатом году.
*
И я смеюсь.