Стилет. Испания. Толедо.
Отточен гордый твой оскал.
Лежишь в музее, в струях света...
Кого ты холодно пронзал?
Кому ты мстил и был послушен,
Каким страстям ты верен был?
Кому спасал любовь и душу?
И сколько крови ты пролил,
Чтоб здесь, в витрине, стать безмолвным?
Чтоб перед будущим предстать
Искусством века и притворно
Забыть, что создан умерщвлять.
Я вижу пальмы, вижу солнце,
Я вижу пепельную страсть.
Я вижу кровь, что в землю льётся,
И человек готов упасть.
Я вижу ночь, я слышу струны,
Цветёт луна и серебром
Горит стилет, что ночью шумной
Вонзится в сердце под ребром.
Глаза горячие испанцев,
И волосы черней угля,
Сиянье звёзд и взрывы танцев,
И вихри искр вижу я...
Стилет... Испания... Толедо...
Ничто не может утаить
Твои мечты о знойном где-то.
Твоё желание - убить.