Первой свежести зелени, овощей,
Простыней, просушенных на ветру,
Лучше звонкий смех молодых людей,
Там, где свежесть тела ведет игру.
Я теперь не первой, и не свежа,
Где же гладкость кожи и нежность рук?
И моя измученная душа
На пятидесятый выходит круг
Но люблю как прежде я свежесть роз,
Скошенной травы, воздух поутру.
Ты к берёзке белой, как гриб прирос,
Присосался к самому ко нутру.
Корни ты однажды пустил на век,
Свежестью уходящей моей дыша,
Самым близким ставший мне человек,
О котором вечно болит душа...