Плачут тучи в нахмуренном небе,
Освежая всю прелесть земли,
Та, что прячет роскошество в хлебе,
В золочёных колосьях любви.
Плачут ивы, склоняясь безвольно,
В зеленеющий остов пруда,
И бросают любовь сердобольно
В деревенские реки труда.
Плачет день, утомленный тревогой,
За безликую тайну судьбы,
И глядит на большую дорогу,
И безликие массы толпы.
29.07.23