Бывает так, что дождик обложной прибьёт,
К Диввну, и не отползти, ни над подушкой приподняться...
Бывает, думаешь, что пишешь, как Бальмонт,
А приглядишься - всё пустые рифмы строфами кружатся...
И вот, казалось бы, за Славою... вперёд!
Несись легко с заветной и прекрасной рифмой...
А результат - как подзабытый, старый анекдот...
Пускает всё к чертям... Стихи в банальщине зависли...
И Муза, вроде, рядышком снуёт...
От строчки к строчке, ритмами танцуя,
И к Смыслам даже незаметно подведёт...
Но вот схватить её за талью...
Ни в какую!
Она приблизилась, вот, кажется, изволь,
Прими глоток своих затерянных и призрачных желаний...
Да только вот глупА, неблагодарна эта роль,
Без слёз, сомнений, и Души растерзанной терзаний...
И зря за ней ты впопыхах, да и в мечтах,
Желая оседлать крылатого Пегаса,
Впотьмах, гоняешься, то в Прозе, то в Стихах,
То воспаряя над Диваном, то плутая среди круч Парнаса!