Да, жизнь порой пьянит, но слишком поздно.
Не брага, медовуха — жидкий квас.
Прокисла. Наугад поставит в позу —
ей будто дела нет уже до вас.
То буквой зю, то ласково разгладит,
как фантик. И конфетки больше нет.
Сурова? Иль назойливо прохладна?
Внезапно вам отсыплет горсть монет…
Была поэмой, одой — стала прозой.
И вам богатство больше ни к чему.
Хохочет власть над вымученной позой.
А что на дне? Осталось выпить муть.
о4.о7.2о23 22:3о