Я сожгла бы стихи, я бы стёрла все эти узоры слов,
Я бы выбросила блокноты, где прятались сотни рифм...
Я лишилась бы дома, и денег, и пищи, и сладких снов,
Я сломала бы в щепки свой старый гитарный гриф...
Лишь бы только бродить с тобой вечером босиком,
Вдоль янтарного берега, где плещутся гребни волн,
Жарить острые крылышки, долго сидеть молчком,
Чтобы рядом лучистый наш садик благоухал и цвёл...
Я сожгла бы стихи, я не стала бы больше писать,
Я сломала бы перья, и ручки, и связку карандашей...
Лишь бы только твой лик ложился в пустую тетрадь...
И горячее тело твоё мелькало средь длинных ветвей...
Лишь бы только мы были на кухне, где мятный чай,
И душистые терпкие травы, и блинчиков тёплых ряд,
И малиново-жёлтый, пыльцой опьяняющий май...
Расцветающий город и его шелестящий наряд...
Я сожгла бы стихи, я бы скопом отправила их в камин,
Где огонь поглотил бы их все и в зеве своём убил...
И остался бы только дым и горячих углей кармин...
Я сожгла бы стихи, что мой ящик во тьме хранил...
Лишь бы только любить все твои родинки на плече,
И молочную шею, и медную кожу раскрытых рук...
Я текла бы в тебе, как хрустальный лесной ручей...
Я звенела б в тебе, будто птичий воскресный звук...
И покуда б мы шли по дороге из жёлтого кирпича
В свете летнего солнца и под взрывом его лучей...
Я касалась бы тихо губами гладкого шёлка плеча...
Я сжигала бы стихи, где писала тебе много дней...