Я не художник, стало быть,
Я не могу о том судить,
Как создано было оно -
Из акварели полотно.
Я не художник, но во мне,
Там где то в сердца глубине,
Откликнется ещё не раз,
Его эскиз, затем пейзаж.
Поэтом проще быть, ведь мне,
Чтобы писать наедине,
Не нужен холст, мольберт и кисть,
Клочок бумаги - понеслись...
Но общее в нас всё же есть,
Души порыв можно прочесть
Сквозь мои рифмы и стихи,
В мазках что сохнут у доски,
Пройдя сквозь материал, как нить...
Они рисуют эту жизнь,
А в ней, в звенящей тишине,
Стихом окажутся во мне.