Среди людей одиннадцатого часа,
Всю жизнь просидевших на корточках у дороги,
Был и я, искавший себе оправдания,
Не прощавший чужие грехи и обиды,
Поражённый коварством и ложью любимых,
Сам солгавший не раз и предавший,
Скопивший груды ненужного барахла,
Растративший дни свои на пустые разговоры,
Ожидавший себе награды за мнимые подвиги,
Превозносившийся и унижавший,
Набивавший чрево, тем, что ни жал, ни сеял,
Но видивший как бы сквозь тусклое стекло
Виноградник вечной и истинной жизни,
На котором многие уже потрудились,
И ещё пребывая в последней надежде
На последний свой труд за последний динарий.