В доме отца себя я вижу. Из окна
Гляжу я на желтеющее поле;
И день весь из пустого волокна,
И я передо всеми словно голый,
И больше, - как просвеченный насквозь:
И впредь в себе скрывать я не сумею...
И всей души моей видна вам изморозь,
Просвечены все "тёмные аллеи".
В которых было нечего скрывать,
Но зрело из навязчивых эмоций,
И красотою обещало стать
Моё непоправимое уродство...
В том доме дорогой всегда я гость.
Привязанность особого порядка -
И потому, что белая мы кость
С моим отцом, и Рим - времён упадка.
И жизнь ты вся - пустое волокно.
Мучительная в общем категория, -
Рвануть бы нам в то чёртово окно,
С отцом моим из жизни, из истории...