Всё, что мне видится и снится,
теряется в текучке лет.
Но что-то же должно случиться,
вздохнуть и вырваться на свет!
Я жду условленного часа,
и он вот-вот произойдёт:
растёт критическая масса,
идёт подспудный переход...
Я словно к выстрелу готовлюсь!
Приходит внутренняя дрожь,
в глазах мелькает смутный образ,
ещё цвета не разберёшь;
рисунок еле виден глазу,
идёт игра полутонов...
И словно
вспыхивает фраза
из самых
точных
в мире
слов!
Уже не замечаешь позу,
и только хочется: Ещё!..
Чернила мажут целлюлозу,
и целлюлоза терпит всё.