Ты с фантазий крадешь провиант,
За строкой бегут строки капризно:
Самый честный ты мой плагиат
По несчастной моей прошлой жизни.
Если не было б грусти зато,
То великого не было б с виду;
Все стихи — несомненно всё то,
Что в себе мы так жаждем увидеть.
И придя больным сердцем к врачу,
Скажет он, будет жить до обеда...
Я людей чувствам и не учу,
И не следую личным советам.
Каждый дьявольски слабый мой стих
Всю бездарную жизнь шёл от сердца;
Вот — коллекция строчек моих:
Она толще аж дисков коллекций!
По моим нелюбимым стихам
Признавались в любви — был бы рад я...
Все стихи — почти вымысел там,
Из чего мы хотим сделать правду!
И могла ты быть пробой пера,
Если б все на тебе не иссякло.
Ты — мое нарушение прав
Всех моральных и авторских нагло.