В провинциальном захолустье,
в краю премудрых пескарей
я позволяю вкрасться грусти
однообразных мартобрей
иглою в сердце… Безнадёжна
и бесконечно далека
мечта моя – поднос пирожных
за угольками камелька…
И мнится уж – надежд на чудо
не будет вовсе никаких,
беда же чудится повсюду
от ига истин прописных…
А впрочем, толку мне в надеждах,
само собою, ни на грош.
Ведь счастье бродит где-то между
шуршащих по купюрам рож.