Не слишком ль гордо говорим,
Что на коне мы жизнь творим,
И не слышим жизни сказ,
Что она творит из нас.
В фейерверке бурных слов
Верим в цоканье подков,
Но то ни песнь былого лета,
Обычный звон цепных оков.
Нам приятен шум в норе.
В этой буйной кутерьме
Верить в отблески рассвета,
Парить душеньку в вине.
Когда погаснет гордый слог,
Что красит цветом твой мирок,
Опять окажешься в оковах
Среди болот в миру дорог.