часть пространства перед глазами
снова занимает светящийся прямоугольник,
убери его - станет больно,
не уберёшь - тоже больно.
я лежу на кровати,
придумываю стихотворение
в телефоне,
чтоб опубликовать на портале стихи точка ру,
подбираю цензурные синонимы
к словам, которые не должны появляться на подобном ресурсе.
зачем люди заходят сюда, играют в эту игру?
выделяют словесную норму на гражданские темы, пишут о светлой грусти.
а вот еще. есть лирические эстеты, на безрыбье заменяющие классиков.
они ежедневно дают материал - словно ходят по большому.
пенсионеры, что в санатории послеобеденным часиком
посвящают вымученные строчки войне, друзьям или дому.
ну ладно, мне тоже приятно просто писать, но лучше писать нахально,
а не заново скрещивать поблекшие за два столетия образы.
на момент середины жизни я оказался в Аокигахара,
где вместо деревьев меня окружают сумасшедшие поэты-коммерсы