Иных поэтов - строки, слагаемых,
Одни - чуть позже, другие - раньше,
Вдруг стрункой авторов - ушедших,
А также - ныне здравствуйщих,
Слух не обманчиво щекочет нас.
Наверно, каждого природа наделила
Таинством алгоритма изумруда слога.
Не упусти! Держи в кулак перо Жар-птицы!
Храни его зеницей ока!
А так - усердствуя и ремеслуя из лоскутов,
Подобно бедности, стежим мы одеяло...
Не так давно я упоительно читала
Знакомого и даровитого поэта:
Своей эфирностью, игрой метафор звучных
Он разгонял кручину, мрачность тучей,
И в переводах Шиллера, Шекспира
Его я руку узнавала.
А тут стихи, вновь свежие,
Пополнили его страницу.
Но что за птица пред глазами?
Не то воркует, квохчет, клюв попугаев...
Глаза сторожевато лихорадочно вращает,
Будто рыщет...
Итак, подкрадываясь к сейфу
Чужого слога мыслей,
Теряем незаметно дар,
Что миловал во чреве нам Всевышний.