Этот город ничей, он не твой и не мой,
И ему не понять, что такое со мной.
Почему я стою тут одна на ветру,
Как на чьем-то чужом и веселом пиру.
Это город скульптур и порожистых рек,
Чья-то грусть в его небе застыла навек,
Чья-то радость просыпалась смехом вослед,
Но посмотришь назад - а ее уже нет.
В этом городе я бы хотела летать
И высокие шпили церквей задевать,
Только что-то все тянет за душу на дно,
И закат догорает за чьим-то окном.
Этот город увядших готических роз
Задает мне все тот же давнишний вопрос,
Но, спиной повернувшись к нему, я стою
И скребу черепичную я чешую.
Это город моих недоплаканных слез,
Я так долго твердила, что все не всерьез,
И сейчас я сквозь зубы все то же твержу,
Хоть ресницами мир я по капле цежу...