Всем моим друзьям,
собравшимся на
крымской земле
и по дороге к ней
Бывают года…
От которых потом – ни следа.
Ни улыбки потом, ни имени,
ни зелёного и ни синего,
ни холодного и ни тёплого –
то ли ехали, то ли топали,
может, прямо, может, кружили,
то ли жили, то ли не жили…
А бывают года –
навсегда.
Ты поглядываешь туда.
Гладишь Кошку. Чужую.
Сто лет знакомую.
В знакомом дожде
незнакомый город.
В сердце любовь
к странной собаке,
приходящей из леса на дачу
полежать в конуре.
Чужой.
Завтра – Дорога.
Всё сердцу дорого.
Завтра – с друзьями завтрак.
Завтра –
краснодарские степи
в коврах подсолнушных.
И гречишных.
Завтра – друзья друзей.
И река, что спасала от зноя отца,
гнавшего фрица.
Завтра – в ладонях моих заискрится
солнце Донца.
Лёгкая чайка
с белым пером
простится.
Тихо причалит
белый паром
к ресницам.
И будто с лица – грим:
в гуле над пристанью
огромными буквами
«Крым»
выступит.
Нам до встречи
толочь и толочь
крымскую ночь…