Творец – Художник, Полубог,
Что Мир в картинах воссоздать бы смог,
«Христа вечерю» написать решил.
Ища типаж Иисуса, год бродил.
В церковном хоре прототип нашёл.
Он в центре нарисован. Ниже стол.
За тем столом апостолы сидят,
Вино сухое пьют, хлебы едят.
Три года, ту картину создавал.
Остался лишь Иуда. Он искал,
Лицо с пороками на нём,
Искал художник ночью, днём.
Вдруг он бродягу повстречал.
В канаве грязной, тот лежал,
Лицо его от пьянства отекло,
Глаза пустые, как стекло.
Зашевелилась груда из тряпья,
Бродяга молвил - Это я!
Ты помнишь? В картине я Иисус.
Но жизнь проклятая, и горя груз,
Сломали, уничтожили меня!
Предался пьянству, день от дня.
Всё пропил, всё послал к чертям!
И вот растоптан, падший сам!
Художник жалобно вздохнул,
Взял кисть, и в краску обмакнул,
Иуду на холсте создал,
И только так он правду осознал.
Вовеки, где Иисус, там и Иуда!
Как братья близкие, повсюду,
Наперекор судьбе идут,
И неизбежной смерти ждут.
Когда их плоть поглотит мрак,
Людей, пугающий, да так,
Что к алтарям Богов бегут,
Рождённых страхами, где ждут,
Что те за верность, ценят их,
Убогих, жалких и дрянных.
Но в слабом теле, тления дух,
И Бог к мольбам пустым их глух.
Он слышит лишь готовых умереть,
О царстве Божьем будет петь!