Ржаные тихие просёлки,
Звон потаённых родников.
А в жите – песня перепёлки
Да свет ромашек-васильков.
Простор полей покоя полон,
Зной наливает силой рожь –
Течёт-колышется над полем
Его серебряная дрожь…
И в этой лёгкой дрожи зноя
Над нивой зреющих хлебов
Такое близкое, родное –
Приют счастливых наших снов!..