Публікувати липень. Сивина.
Вікно відрихтувати, щоб жило.
Таке життя нестале, та житло.
А втім: вирує день. Височина.
Годинник між тривогами іде.
Так мало сенсу, та життя трива.
Сивіє попід вікнами трава,
новини поряд зранку, а не десь.
Собака гавка. Караван іде.
Десь вірші і пісні. А тут війна.
*
Нині не пишеться. Маревіє війна.
Десь стрекоче сорока збірку новин.
Щоб не чорні, вони білобокі, про нас.
Про глибини і рибу, про тромби судин,
про бридкий кровообіг у світі лайна...
*
Расцарапывая душу
правдой горькой на ветру,
шепчешь – я не вся умру!
Если шелест строк послушать...
Раскрывая сизый ад
голубиной головёнки...
В жизни кухня и пелёнки.
Дни, коленками назад.
Разрываясь поутру
от постылых горьких "надо",
ищешь воздух в смрадном чаде
и твердишь – нет, не умру.
Разбираешь по слогам
предлежание удачи,
тише стонешь, реже плачешь,
беззащитна и нага.
Раздавив всю эту боль,
как на кухне таракана,
обличения нирвана
наблюдает за тобой.
Расправляешь вдруг морщин
неизбежные издержки:
в жизни главное не нежность,
а достоинства мужчин.
Разомлеть не даст судьба.
Соберёшь в горсти, что можешь,
обходя жестокость тождеств,
хоть беззлобна, не груба.
Размочив сухарь нутра,
раскрошишь его пичугам.
Пусть не улетают к югу
ни от зла, ни от добра.
*
Как трудно сладить с маятником внутренним.
И, кажется, не кончится завод.
Порою вечер, а внутри предутренне,
и так уже который длится год.
Бывает лес чужой, а мнится степь твоя,
Высокий берег доброго Днепра
и тропка ужиком спешит в поля,
синеет купол неба – светлый Храм.
И это всё прекрасная и щедрая
земля твоя... осквернена войной...
Так хлебосольна, весела, приветлива...
Как трудно быть поруганной страной.
Как больно принимать в нутро своё
своих родных погибших сыновей...
Так грустно о любви своей поёт
и о свободе думает, поверь...
*
Июль. Поседевшая девочка. Песни тревог.
Ветер. Усталое небо стрижи стригут.
Белое что-то в небе. Ангел, а может Бог.
Спаси, сохрани наш город на берегу.