Куда бежишь,
шумя цепями,
стараешься забыть тот дом,
куда входил с цветами.
В пустыне
без воды
оазис отвергаешь
и, вырвав свой язык,
стихи бл*дям читаешь.
Ты как шиит,
но Ашура
идет с тобой годами,
неся с собою ритуал
с клинками.
И сам занжир
кричит тебе:
"Постой!
Мне больше негде ранить!"
Тогда,
ищя ещё страданий,
рубцы в крови все оголив,
ты в Баскунчак ныряешь.
И вот, на глубине,
в солях въедаемых,
ты чувствуешь его -
спокойное признание.
Что от твоих я рук
согласен умереть,
но без тебя
могу лишь убиваться.
И не смогу убить
себя или любовь в себе
и буду обречен бродить,
как добровольный раб,
в мучениях Иштары царства.