Он больше не пишет стихов,
Зашился, забросил, забил,
Похерил, и был таков,
Угас поэтический пыл.
А в воздухе пахнет любовью,
Проспекты полны мелодрамы,
И с луком, картошкой, морковью,
Идут по проспектам дамы.
И красками дышит июль,
И света не стало меньше,
И мысля про шторы и тюль,
По улицам ходят женщины.
На клевере, вешние росы,
Над тихою речкой, туманы,
И бабы бегут покосом,
В сельпо завезли сарафаны.
Но чувства побило градом,
И доктор был краток, суров,
Ему уже бабы не надо,
Он больше не пишет стихов.