Сто лет назад, в далёком захолустье
страны, что до сих пор в себе несём,
детей искали вовсе не в капусте,
их делали с любовью и огнём.
Опалены, бывало, и войною,
входили к жёнам деды и отцы
в белёные известкою покои,
где по углам солили огурцы.
И где-то там, где запах огуречный,
за печкой, иногда и в тесноте,
любовь бывала крепкою и вечной,
простою, без прикрас и без затей.
И там сидело семеро по лавкам,
хлебая щи из общего котла,
в стране, что вся пошла на переплавку,
местами даже выгорев до тла.
Но до сих пор и в ней есть захолустья,
в которых всё же делают детей
такие же Иваны и Маруси,
настойчиво, с любовью, без затей.