Не понятно, где небо уходит в асфальт наконец.
Полудикие кошки ютятся в подвалах клубками.
Государь молчаливый на вздыбленном резвом коне
наблюдает, как воды сжимают гранитные камни.
Я пишу тебе письма, срывая ладони листов
очумелого клёна, растущего возле парадной.
В этом городе пьяном - петровском, матросском, блокадном -
словно руки в молитве взлетают пролёты мостов.
Я пишу о дожде, что болоневым серым плащом
укрывает колодцы дворов в переулках Марата.
О фасадах домов, об искрящих трамваях пузатых,
о фонтанах, о сфинксах... И между - о чём-то ещё.
Мой бумажный кораблик утянет дождём в водосток,
где на всех парусах он пройдёт по форватеру Леты.
У рассерженных львов над Невой заалеет восток,
провожая со мной это странное серое лето.
02.08.2023
"В старинны годы люди были
Совсем не то, что в наши дни;
(Коль в мире есть любовь) любили
Чистосердечнее они".
М. Ю. Лермонтов