Был дождь.
И всё казалось тенью
далеких, праздничных забот:
и веток томное сплетенье,
и глухо воющий завод,
и неприкаянные лужи,
не отражавшие небес,
и плохо подогретый ужин,
и книжки новых поэтесс...
А дождь все был.
А дождь все длился.
Как жизнь.
Как ежечасный труд.
И руки, мокрые, как листья,
тряслись, как листья на ветру.
И вдруг почудилось: в таверне
(в какой таверне? Почему?)
тузит соперника соперник.
И счастья нет ни одному.