А. Б.
Переродиться в юго-западный, холодный ветер,
гонять позёмку, опустевшие бутылки в темноте,
стучаться веткою в твоё окно на пятом этаже,
стараться не басить, как, там, какой-нибудь Дарт Вейдер.
Ловить твои движения и уличные звуки.
Без слов петь песни перед сном, и не писать стишков (совсем).
И по утрам, идущую тебя на остановку «ЗЭМ»
окутывая, залезать под пуховик, под брюки.
Потом, когда выходишь из ворчащего автобуса
на остановке «ЮУрГУ» (там, где скамейки, сквер) шептать,
рассказывая сны уставших сосен; и трепать
твои короткие, вернувшиеся в русый, волосы.
Затем опять стучаться/биться в окна универа,
пока ты слушаешь не лекцию, а слушаешь меня,
и солнце только всходит, — и ещё заря, и вся фигня:
морозный город виден сквозь меня — весь бледно-серый.
И ты, с кругами под глазами, думаешь о счастье,
которого в нас не было, да и не будет никогда,
ведь счастья не бывает, как китовьего стиха, дождя
из лепестков тюльпанов или светоловной снасти.
Поэтому нет прежнего меня. Поэтому
меня всего, как воду разрывает, только разорвать
никак не может. А ты выйдешь и вдохнёшь меня опять,
и выдохнешь. Согретого.
03.02.2023