Пичуги мелкие свистят,
Пьют мухоловки из корыта.
Моё окно выходит в сад.
А дверь – куда? Она закрыта.
Листва в окошечке шуршит,
По травке бегает Лошарик.
Бывает – кто-то постучит,
Ногой в стальную дверь ударит.
В трусах хожу и без трусов,
Здесь территория свободы.
Замок, защёлка и засов…
За дверью войны, непогоды.
Искал и вот нашёл я кров,
В окне весь год цветы и лето.
За дверью, говорят, - любовь.
Пусть говорят, не верю в это.
В шкапу упрятан мой клобук –
Убор монаха малой схимы.
Бывает, кто-то - тук-тук-тук.
Молчу, не спрашиваю имя.
Искал, и вот он, мой причал,
Где жду, что Бог подарит Веру.
Быть может, это Он стучал,
Когда я, молча, пил мадеру.
Да и не пил – макал в вино,
Задумчиво, ржаной сухарик.
А под окном травы рядно,
А на траве прыг-скок Лошарик.
Да, хорошо в моём саду, -
Корыто, птички с детворою.
За дверью запертой я жду,
Тук-тук – услышав, не открою.