Вижу смерть очередного лета.
Листья словно борода седеют,
Сердце сжалось от тоски об этом,
Дождь стучит, все громче и сильнее.
Травка тянет руку попрощаться,
И букашки мечутся, почуяв,
Что ещё немного и свернётся
Жаркая пора их поцелуев.
«Ничего,- букашек созерцая,
Отвечаю я себе или травинке,
Нам о том печалится не надо.
Всё циклично,
В этом чудном мире.»