Задумался сад, и грибной дождь застучал в лист,
Вскоре стал мир, как Эдем, свеж и опять чист…
Семён Кирсанов
Ты мастер красивейших строк
(Строка – добродетель – суровости,
Она преподносит урок,
Доносит нам давнего новости).
Строкой ты мне миг воскресил,
Заставив о слове задуматься,
Тем слог, твой, и в скобках зажил,
Душою открыв ставни улице.
Твой смел диалог, что ты вёл
(Дав шанс мысли так подготовиться:
Ответ, единя, вопрос, – цвёл,
Жил радугой чувств за околицей!).
Моя мысль бродила меж вех,
Тобою в том, важном, задуманном.
Остра и светла, словно мех,
Всей нежностью смысла в ряду, моём.
Наитием в жизнь, ту, войдя,
Вязала узоры души твоей.
По стрелкам часов, шанс найдя,
Она выверяла тем бег – с моей.
Соль слёз выедала глаза,
Впечатывая все события,
Дистанцию чувств, соблюдя,
Томила, томит – без прикрытия.
Жизнь нам – карусель. Пыл тонул.
Стезя – вне задела, где нити шёлк,
Обстоятельств повод, свой, – в гул…
От назывных предложений шёл ток.
Огнь чувств не подвёл, друг, твой стих:
Поэзии дни, с ним, – лучистыми.
Предел? – но ведь голос не стих:
Ручьями – звон тех песен – чистыми.
02.08.2023г