***

Длинные ноги в белых кроссовках,
Её голова на его плече.
Я понимаю: мне неловко,
Ведь я не причастна к ним ничем,
К этим длинным ногам загорелым,
К этим красивым юным рукам.
Пусть обнимаются, мне что за дело?
Всякий волен. Метро не храм.
Толпы текут по переходам,
Жизнь по законам своим течёт.
Всё ли меняется? Нет. Только мода.
Только она, но она не в счёт.
Люди в пространстве перемещаются,
Рядом садится другая пара.
Внешний мир без спроса врывается
В мой мир внутренний. Новый в старый.
И, разбавляя застои в явлениях,
Лица сменяет, сменяет действия.
Помнится, прежде на чьих-то коленях
Ног загорелых сидела в детстве я.
Пусть не в метро и не в кроссовках,
Но головой к плечу прижималась.
Может, кому-то было неловко,
Может, очень, а может, малость.
Значит, причастна. К любым явлениям.
К запахам, к звукам, к мирозданию.
Дальше теку в своем направлении,
Мысль эту крепко держа в сознании.
Мой мир и внешний соприкоснулись,
Старое с новым обогатив.
Жизнь течёт по сосудам улиц.
Что ещё выхватит глаз-объектив?