Скорбит и тихо плачет лира,
Весёлых не играет нот,
И всё несовершенство мира,
Её мелодию ведёт,
Что вся ноплнена печалью,
И тяжестью ненужных слёз,
Не блещет кованою сталью,
Не воспевает нежность роз,
В ней нет укоров и упрёков,
Она не указует путь,
Что мог бы повести высоко -
Простым потоком льётся грусть,
И без надлома, без надрыва,
Легка, как тополиный пух,
С какой-то непонятно силой,
Пленяет и чарует слух,
Поёт, как будто тёплый ветер,
В забытом детском старом сне,
Про всё, что есть на белом свете,
И замолкает в тишине...