На этом глупом празднике веселья
Среди побитых временем поэтов,
В скоплении вопросов без ответов
Мы тихо умираем от похмелья.
О стены бьёмся до изнеможения,
Сдираем с собственного тела кожу.
Добившися в коленях лёгкой дрожи,
Мы устаем от яркого безделья.
Нас не спасает алкоголь и книги.
Табак теперь ласкает, а не душит.
Прошу залезть мне в вены, в кожу, в душу,
Но получаю только с*кс на ринге.
Любовь — сражение двух треснувший сердец.
Сердец, что скоро перестанут биться...
Как здорово, что трупам не приснится
В венчальной арке смазанный конец.