Станичник этот был не робок,
Предание о том гласит,
Запамятовал - чей он родом,
Таких не мало на Руси.
Он из обреза бил по красным,
И бил по белым: свой - не свой!
И потому в земле той, краски
Легли по цвету: слой на слой.
Тропа сквозь поле. Свист зверюшек,
И буйный шелест ковыля,-
В нём слышен ропот - чьи-то души
Угомониться не хотят.
Там церковь, с деревом на крыше,
Пугает пустотой глазниц.
И только ветер рвёт и свищет,
Скрываясь в закутках станиц.