Московский август - это лимонад.
На дне сироп. Козлёночком не станешь.
Молитвослов, раскрытый наугад
В подземке за железными устами,
Усталость как вселенская печать,
Печали нет - причал под первой липой,
Вполголоса мелодию качать
Об утомлённом солнце - вот прилипла...
И голуби расстёгивают рты,
Глотают вязкий воздух будто манну,
А ночью очумелые цветы
Перемигнутся весело и странно.
На самой нижней ноте бытия,
На тайной сладкой выморочной ноте
Они как ты, а может бы - как я:
Всегда во сне и всё же на работе.
Блаженство не бояться чёрных птиц,
Шагать в жару под солнцем утомлённым.
Но горьким морем пахнет от страниц.
И горьким хлебом. И травой зелёной.