Фланируя средь ночи чистой,
Наткнулся на кресты могил,
Одна известного басиста,
Другой из клиовых светил.
Завистники, лжецы и франты,
Ремесленник, факир и буржуа,
И с ними смерть сыграла в фанты,
Любой игре - своя пора.
Я пробирался глубже в чащу,
Заросшую быльем гробниц,
Испил здесь горестную чашу,
Но не припал ни разу ниц.
Среди надменных обелисков,
Средь ужаса глухих склепов,
Свеченье только луны низкой,
Являло их из тьмы оков.
Их поминают ненароком,
С притворной грустью или злом,
И барельефы одиноко,
Сами сползут к земле ничком.
Могилки ближе у ограды,
Что подешевле, поскромней,
Как будто мне смиренно рады,
В тепле своих свечных огней.
На них молюсь и им же плачу,
Кухаркам, нищим и дитям,
На них всего себя потрачу,
Все - беднякам, ничто - царям.