Тебе, читатель мой , пишу стихи
Не хитрые, наивные быть может
В них жизнь, паденья, взлёты и грехи,
И годы, что по осени итожу.
В них боли с мёдом - не один глоток,
Из рваных мыслей сложенные пазлы,
Ночей бессонных смотанный клубок,
И сотни звёзд, что на ладоне гасли...
Свечи истлевшей горькая слеза
Дрожит и стынет
Капелькой янтарной,
Скрипит перо, вздыхают образа,
И нерв струной натянутый гитарной.
И пусть, из сотни только пара глаз
Мою увидит душу между строчек,
Писать я буду с радостью для вас,
Стихов насыплю в горсти многоточьем.
Е.Пермякова Чаглей.