Извините, сегодня я груб:
Со мной начал твориться п****ц.
Не пойму только: я живой труп
Или попросту мёртвый жилец?
Изнутри во мне что-то зудит,
Может быть, я пропил оптимизм?
Что там в области правой груди:
Печень ноет иль метеоризм?
И уже мне не приторна сталь,
Помогите! Спаси! Выручай!
Слишком часто в больницу я стал
Приползать по различным врачам.
Кто-то скажет: «Смешной лицедей!
Другой молвит: «Такая судьба!»
Мне вдруг стало на***ть на людей;
Что ещё хуже — и на себя.
Я живу от стиха — до стиха;
Из болезни — к болезни. Молчун...
Я полжизни принцессу искал;
А теперь — хоть кого-то ищу!
Ничего я не чувствую впредь,
Я без устали перегорел
И хочу вместе с солнцем сгореть
В его чёрной вонючей дыре.
Но, порой, думаю: «От****л
Я мечту!» А мне время: «Уймись,
Лучше чаще ты т****л бы баб,
Чем судьба тебя раз — на всю жизнь!»
Мне дышать, задыхаясь вовне,
Дико сложно. Но что это: иль
Поражение лёгких во мне,
Или сердце заныло в груди?
А душа моя вся — решето,
Но вопрос остаётся открыт:
Разве может в груди болеть то,
Что уже целый год не стучит?