Своими судьбами мы сами пишем фрески.
Не говорим и мокнем под дождем.
И белой цаплей вздрогнут занавески,
Когда в дома мы порознь войдём.
В начале осени бывает проблеск мая,
Печаль растает, небо обнимая.
Не оторвать проросшее извне.
Оно по венам в кровь твою несётся,
И жарит плоть на медленном огне,
И, как паяц, на площади смеётся.
А голос мой спокойно будет литься,
В нём жизнь и время тихо растворится.
И будет больно, горько и обидно,
Что в этой вязкой липкой тишине,
За шрамами души почти не видно,
И только память тонет в глубине
Того, что не было. Ведь мы писали фрески…
А оказалось — это арабески…
05 августа 2023 г.