О босоногом детстве кратко,
сказать и можно, и нельзя.
Смахнёт слезу мама украдкой,
такая всех - моя стезя.
Сижу, наяриваю тюрю,
кипит в мозгу - в глазу фингал,
решаю круга квадратуру...
Морковки слаще не едал.
И дел полно! и кеды рваны,
в заплатах новые штаны...
И волос - всполохи бурьяна,
зато мы в космосе... А вы?
О босоногом детстве кратко,
сказать и можно, и грешно.
Я узнаю свои тетрадки.
До боли грустно и смешно.
На чердаке старинном дома:
картины, глобусы, букварь...
В труху истлевшая солома,
иконы древней киноварь.
Картины с чёрною икрою,
и в пользу бедных босиком...
Кому-то тюря - хлеб с водою,
кому - печенье с молоком.
Уходит дом под снос и время,
своё берёт и мне скажи,
что заберёшь, что душу греет?
Не унести с собою жизнь.
Тут этажи, наверно, встанут.
В обложку тычут пальцем дни.
Своё, по жизни - наверстают,
но не открыть смартфоном книг...
Да что скрывать, не то и пьянство!
Уж коли всё - на то пошло.
Я в детстве видел постоянство.
Сейчас и мыслится грешно.
05.08.2023, Санкт-Петербург