Ну, что ж. Ну, что ж. Он выброшен как рухлядь.
Как елка, отслужившая свой срок –
Бродячий домовой, отшельник кухни –
Обычной шерстью скрученный клубок.
А цвет, каков? Пожалуй, тёмно-серый.
От пальцев и от пыли закутков –
Есть белый снег и след его мистерий,
По слепоте расширенных зрачков.
Ну, а Глоксинии, пожалуй, сини
В обоях тёплых склеенных внахлёст,
Есть снега брат – на окнах белый иней,
По слепоте ночей бежавших слёз.
Всплакнётся – не всплакнётся. К повторенью
Вращается в руках скупая шерсть,
И вязка родственна стихотворенью,
И в радуге цветов уж верно шесть.
Какой же затерялся в половицах
И растворился в дым на потолке –
Соль постоянства крутится на спицах
И в те же сроки тает на клубке.
Но шваркнет в форточку огрызок вьюги,
Но заплутает в нитках шалый кот,
Но снова передумает подруга –
Так что же, не наступит новый год?
Да, нет. Да, нет. Что свяжется, то цепко
Бродячий домовой удержит всё ж,
Печали цвет – рябиновый и терпкий,
А серо-синим – будет только дождь.