зелень вскипит, когда свет окружит зрачок.
взгляд получается колкий и говорящий:
ты не осудишь, да мельком под киль протащишь.
сколько смертей бы я в жизни ни перечёл,
люди всегда оставляют мне чёртов ящик.
там их скелеты, их боль и немного — лица,
кредо, усталость, решения на суде —
это издержка прописки в стенах столицы.
вечером хочется выпить и застрелиться,
жаль только, совесть следит за мной. каждый день.
ты настоишь: подлатаем, уедем в сочи,
камо грядеши, родной?
ты же мой балласт,
мне очень нужно вцепиться в твой образ, очень,
хоть ты, конечно, бываешь на то горазд —
если и не опозорить, так пропесочить.
но ощущение — лёгкое, как щекотка,
как констатация: ты — это горсть, щепотка
специй и пряностей в мой сумасшедший суп.
слов твоих зорких молитвенная трещотка
мне обещает, что я не перенесу.
мы ведь давно увязли, нашлись, привыкли,
разъединимся — мгновенно наступит ад.
пёрышко в клювике, мякоть неспелой тыквы,
белые кеды, фонарики, экшн-сиквел —
тычемся и оступаемся наугад.
ты веселишься: впервые вернув ко сну,
встретил тебя среди гулких московских арок,
благо живём между дюн и районов старых.
океанариум ловит нас на блесну.
я засыпаю в обнимку с твоей гитарой,
грезя о том, что мы, кажется, едем в сочи:
так улыбаться тебе, чтоб гордился скат —
стражник всех тех, кого к стёклам щемит тоска;
взять на базаре хурму и творожный сочник,
в дом окунуться, как в тёплый сухой песочек,
и никогда твою руку не отпускать.
3-6.08.2023.