Какая-то особенная грусть
В поблекших листьях,выцветших за лето.
Тихонько произносят: "Не вернусь.
Не встречу завтра первого рассвета!"
Расстают почерневшею золой,
Закончив все вчерашние сюжеты.
Остатки дворник выметет метлой
И выбросит в помойные пакеты.
А как цвели в апреле!
Как был май
И звонок , и причудлив в самоцветье!
Как им июнь шептал:"Благоухай!"
Как август врал вовсю про долголетье!
...
Сентябрь. Остыли солнечные дни.
В ночи гуляет тишина такая,
Что звезды в черном небе замирают,
Не шелохнут уставшие огни.
Да кто они, листы веселых лет?
Кто думает о них, лежащих в лужах?
Весь свет напуган осенью, простужен
Весь свет всего лишь ждет один рассвет.