Поэты спят на облаках
Едят нектар
И пишут прописью
На скалах
И сеют вечное в умах
Им тесно на земле
И даже в небе
Места мало
Но вырваться увы
Из места заключения
Так трудно
Ведь всё продумали
Могучие умы
Ссылая нас
В мирок подлунный
За прегрешения
Отправлены сюда
Не надо было есть
Плод искушающий запретный
И вот бегут рекою
Быстрою года
Забыли люди о былом
Лишь что то
Чувствуют поэты