Нет, как-то эта жизнь не задалась.
Себя таская всюду за собой,
Как на ботинки липнущую грязь,
Я вряд ли буду лучше жить в другой.
Мне страшно надоел мой персонаж,
Он "недо", "пере" или вечно "без".
Смешна трагичность, жалок эпатаж.
Он "стол накрыт" в сюжетах чьих-то пьес.
Он мастер тени, игр и полумер,
Карикатурный, мятый аватар.
И что за олух из небесных сфер
Отправил в мир бракованный товар?
Нет, вряд ли стоит что-нибудь менять.
Испортив тридцать пятый черновик,
Я мчусь, вцепившись крепко в рукоять,
В вагоне на конечную "Тупик".