Я обожаю этот странный мир,
Хотя причин для этого - немного.
Здесь нет святых и нет надежд на бога,
Но есть Гоа, Миссури и Памир.
Здесь лунный свет, как будто молоко,
Что льётся в ночь, скругляя силуэты.
И звёзды все, алмазами одеты,
Сияют где-то, страшно далеко.
Здесь лес поёт, как музыкальный хор,
И эхо подпевает бэк-вокалом,
А по утрам восток пылает алым,
Палитре голубой наперекор.
Блестит роса на кончиках травы,
И сверлят ночь без умолку цикады,
И птицы по утрам чему-то рады,
Взлетая в бездну гулкой синевы,
Бушует, пенясь, горная река,
И снежные вершины слепят белым...
Но, сколько ни старайся, неумело
Записывает стих моя рука.
Он безнадёжно короток и сыр,
А я хотел вместить в него всё сразу.
Но в голове моей - всего лишь фраза:
"Я обожаю этот странный мир".