Ну, а после королева покидает свой тронный зал,
Вслед несётся ей гомон речей и поклонов нестройный ряд,
А она идёт, устремляя вперёд немигающий взгляд
Вдоль завешанных алым жаккардом кривых зеркал.
И послать бы к чертям этикет, перейти на бег,
Но нельзя, позвоночник - натянутая струна,
Только помнить, что она всё ещё человек
И до утренней мессы пока что ещё жива.
А охрана, будто уже конвойные на эшафот,
Туфли жмут, нос зудит от разлитых вокруг духов,
А идти далеко...ещё ровно 440 шагов
И, за двери нырнув, можно вдоволь реветь, рукой зажимая рот...