Ушла.
Интересно, мы ещё встретимся?
Где нибудь, где не расстаются.
Где мы бессмертны и светимся,
Где не плачут, а только смеются.
Или нет там такой, вечной опции,
Сохранять то, что дорого нам.
Сценарии только, эфир и лоции,
Всё сброситься, как положено снам.
И проснувшись, потянется чудо,
Встряхнётся, оденется и уйдёт,
Бросив памяти карту на блюдо:
"Да, лучше б был там пулемёт".
Все страданния, напасти, страсти,
Лишь логистики хитрый ход,
Как расставить энергий снасти,
Что бы вскопался в раю огород.
Ушла. Совсем, навсегда.
Расцвела на холмике, резеда.
Здесь и сейчас, я и беда.
А есть ли там захолустье и города?