Твой дар, железные вериги,
Мне не сносить в отсутствие дорог.
Вся жизнь — эпиграф вместо книги,
Случайно брошенной в острог.
Соцветие слов, увядшее в тот вечер,
Переплету на ленты языком.
Мой дар, что с нежностью повенчен,
Несу серебряным венком.
Вокруг запястья шрамом вьётся нить,
Её дрожание укрою под рукою.
Твой запах мне не сжечь, и не отмыть,
Как душу, что так молит о покое.
VII. 23