Книги умирали тихо и спокойно,
Дождь мочил страницы,
Ветер трепетал,
И не знал прохожий, как им было больно,
Проходил он мимо, в руки их не брал.
Строчки расползались,
Медленно и тихо,
Растворяли повесть капельки дождя.
Жить бы им ,но только приключилось лихо,
Умирают книги крова не найдя.
Не узнать потомкам страстных тех историй
Не читают больше девушкам стихи.
И дождём смывает мыслей умных море,
И дождём смывает мудрые штрихи...